Le parquet

J’ai pris soin d’ouvrir en grand les rideaux du salon. Il fait nuit et pourtant c’est comme si nous étions au grand jour. Pleine lune ? Non, nuit blanche. Nuit blanchie de la poudre inhalée, nuit autrement blanche. Les flocons se sont figés sous la douceur du froid et le ciel illuminé par la grande ville rose se teinte d’une roseur de jouvencelle. Le parquet laisse éclore sous mes pas la complainte de nombreuses décennies. Il est sombre et contraste avec cette ambiance de bal masqué. Des vies se sont épanchées sur ces lames de bois, nombreuses, sans doute. J’aime croire que des amants s’y sont aimés avec douceur parfois, avec violence d’autres fois, oscillants entre amour et haine, pudeur et décadence. Des vies qui ont laissé toutes ces traces visibles ou invisibles. Entre toutes ces lattes imparfaites, rayées par des objets d’hommes et de femmes, il reste forcément un peu de l’essence d’hommes et de femmes inconnus. J’ai la même pensée lorsque je regarde la grande poutre aux siècles passés et que mon regard se pose sur l’anneau qui y est apposé. Servait-il au même jeu que celui auquel il m’arrive de jouer de temps à autres dans la chambre de bonne de notre immeuble bourgeois lorsque nos humeurs se font badines ? La réponse importe peu, ce qui compte c’est l’idée que je m’en fais, et cette idée me plait.

Mon regard et ma conscience du monde se troublent d’une vision blanche, mon oreille écoute la symphonie du parquet. Je ne bouge pas, et pourtant des craquements viennent jusqu’à moi. Je lui avais dit de ne pas faire le moindre geste, même le plus infime. J’avais envie qu’elle soit faite de faïence vierge et immaculée. J’aurais aimé la voir allongée nue à même le sol, dehors, elle aurait fait une très belle pucelle immaculée de neige, j’aurais aimé que le ciel l’ensevelisse sous sa trame éphémère, j’aurais invité quelques badauds, cela aurait fait un bel et étrange happening. Mais je n’aurais pas aimé qu’elle attrape la mort, j’ai préféré l'agenouiller toutes lumières éteintes sur ce vieux parquet que personne n’a jamais songé à vitrifier. A-t-il été posé par des raboteurs semblables à ceux de Caillebote ? Ont-ils sués leur pain et leur vin à lustrer ce sol bourgeois. Ce parquet a-t-il donné souffrance semblable à celle que je lui fais endurer nue, bien au chaud à l’abri des fenêtres dénudées des tentures ?

La encore, la réponse ne m’importe pas, ce qui me plait c’est de l’imaginer. Ces pensées transverses m’excitent. Je me fais mon cinéma en relief. Cette fois le parquet craque plus régulièrement, je me retourne et la contemple comme si j’étais installé derrière l’une de ces fenêtres voisines qui cache peut être un homme ou une femme complice de son spectacle. Je vois qu’elle s’impatiente. Ses genoux doivent lui faire mal, ils commencent à croire que le bois se transforme en béton brut et méchant. Et plus cette pensée l’envahit, plus le maintien de la position l’incommode. Je sais que cette situation n’est pas pour lui déplaire, je sais que l’hypothèse de sa possible exhibition se mue comme une main posée sur son sexe. C’est une chaleur qui l’envahit lentement, elle se répand en elle comme des langues de laves épaisses et denses, une intrusion, un viol de la pudeur inculquée. J’épie son instabilité, je guette les mouvements que cela déclenche entre ses fesses, entre ses cuisses. Elle doit avoir pris conscience de la fragilité de sa position comme de l’incongruité malhonnête du spectacle qu’elle a accepté de donner en connaissance de cause.

Je marche vers elle, la longe en posant ma main sur sa nuque pour descendre vers son cul, chuter vers son sexe. J’introduis en un geste majeur jusqu’à la phalange presque aspiré par la moiteur de son intérieur chaud et liquide. Satisfait de l’effet et du souffle entendu, je la claque comme un écho au parquet de chêne. Ses épaules se crispent dans l’infime temps qui suivra le son produit. Ses omoplates ont suivi un mouvement comme les passagers d’une voiture qui stopperaient sa course violemment, les genoux arrimés au sol, le buste partant vers l’avant jusqu’à ce que la ligne d’épaule rompe la projection comme une barrière invisible. Je suis satisfait. Je m’installe dans le lourd fauteuil anachronique. Je pose mon pied sur la ligne droite de son cul. J’imprime un mouvement léger de poussée jusqu’à entendre grincer le parquet, une musique d’émois intemporels. J’ai l’idée d’un rockingchair, une existence pieuse et perverse, comme un bon feu de cheminée qui derrière le cliché du home sweet home évoquerait à moi et à elle seuls un home heat, home wet.

Un aller retour. Une poussée, puis un retour en position. Une poussée, un lâcher prise. Une poussée, une musique. J’introduis par moment mon pied dans sa chatte. J’aimerais un jour le voir disparaître, sentir ma cheville emprisonnée comme mon poignet l’est parfois. Bien qu’il me plait beaucoup de sentir cette résistance qui se produit lorsque tous mes orteils sont en elle. Il ne me manquerait plus qu’un verre de whisky écossais au goût de tourbe pour me croire dans un joli cottage isolé et perdu au bout du monde. Mais il risquerait de me faire perdre mon emprise, bien qu’il ne manquerait pas d’ensorceler encore un peu plus la possession enivrante de mon sexe tendu. Je regarde ce sexe qui me scrute de son cyclope, je regrette de ne pas être contorsionniste, je pourrais me sucer et j’aimerais, bien qu’évidemment je n’aurais jamais le talent de ma musicienne parquétiste. Voilà qui me fait lui demander de se tourner. Pas gentiment, pas de s’il vous plait. Juste un ordre. « Tourne-toi ». Le parquet se met à nouveau à grincer. Ces musiques domestiques commencent à me faire regretter les lits anciens. Où est passée la musique des vieux ressorts miteux ? Mais je n’ai pas tout perdu, c’est un autre ressort qui s’enclenche dans ma mécanique toute personnelle. Ce n’est pas mon pied qui disparaît en elle, c’est ma queue. Ça n’est plus la neige qui ensevelit le monde qui m’entoure, c’est exactement l’inverse, c’est le monde, son monde, notre monde qui me fait disparaître et sombrer d’extase jusqu’à venir neiger sur sa langue douce et vertueuse du bout du monde.