_ Parle-moi de ton désir de l'instant. Parle-moi de l'insomnie qui ne veut pas te lâcher et des leurres que tu lui tends. _ C'est vrai que je ne dors pas et j'imagine que l'on me suce comme si j'étais une femme à qui l'on prodiguait un long et délicieux cunnilingus, quelque chose qui n'a de fin que l'avènement de la bienheureuse. Me lécher, me sucer, m'humidifier, me baver de l'épicentre de mon cul à la pointe arrondie de ma verge. Mieux ! Du creux de ma nuque, à l'orée des cheveux, en glissant sur les vertèbres, s'étouffant dans le sillon de mes reins pour aspirer, gober, jouer de mes bourses à l'abri de ma peau tant le gland serait tendu et prêt à faillir à la moindre petite brise déposée sur le frein, devenir un homme à l'envers. _ Qui pourrait ainsi nous sucer ? _ Une femme. _ Quelle femme ? _ Toute femme prête à cela. _ Et nous en connaissons beaucoup ? _ J'en connais beaucoup et je n'en connais pas. J'en co