Toujours être ailleurs

14h22, il neige de minuscules flocons. Hier je me suis demandé à quoi ressemblait l'étang de l'enfant des sortilèges sous la neige qui était tombée ces derniers jours. Il neige et j'aimerais être ailleurs. Il neige et j'écoute le bruit imaginaire des flocons qui tombent. Il neige et je me revois gamin à jouer avec mon frère, avec ma soeur. Je me demande si c'est le souvenir d'une photo ou le souvenir de ma mémoire.  Il neige et je pars dans cet ailleurs, loin d'ici, pas tout à fait loin d'ici. Il neige et je me souviens de ce que je lui ai écrit alors que je n'avais pas encore 18 ans. Il neige et je me souviens de cette chanson que j'écoutais alors même que la neige tombait. Il neige et je me souviens de tous ces réveillons où la neige attendue n'est jamais venue. Il neige et je me souviens d'un week end tombé à l'eau pour cause de routes ardéchoises inaccessibles. Il neige et je me souviens du premier jour où j...

" La force Sabina lui dit : "ça fait du bien de te savoir si fort !" Mais tout au fond d'elle même, elle ajouta encore ceci : Franz est fort, mais sa force est uniquement tournée vers l'extérieur. Avec les gens avec qui il vit, avec ceux qu'il aime, il est faible. La faiblessede Franz s'appelle la bonté. Franz ne donnerait jamais d'ordre à Sabina. Il ne lui commanderait jamais, comme Tomas autrefois, de poser le miroir par terre et d'aller et venir dessus toute nue. Non qu'il manque de sensualité, mais il n'a pas la force de commander. Il est des choses qu'on ne peut accomplir que par la violence. L'amour physique est impensable sans violence. Sabina regardait Franz se promener à travers la chambre en brandissant très haut la chaise, ce qui lui paraissait grotesque et l'emplissait d'une étrange tristesse. Franz posa la chaise et s'assit, le visage tourné vers Sabina. "Ce n'est pas que ça me...

Je suis un homme Je ne suis pas une femme Je suis une femme Je ne suis pas un homme J'ai un sexe Je suis un homme Je suis une femme J'ai une bite Je devrais être un homme J'ai une queue Je ne sais pas être un homme J'ai 34 ans Précoce, éjaculateur Trop tôt, trop vite J'ai un sexe d'homme Il m'échappe, me trahit, me frustre, me vexe, me blesse Désirer c'est sale, avoir envie de baiser c'est sale Faire l'amour, faire l'amour, faire l'amour, c'est beau, c'est pur Pénétrer, profaner, violer, c'est impur, c'est pas bien Je suis un homme Je ne suis pas un homme Je suis un enfant J'ai 28 ans Le foutre se répand Je veux qu'il la remplisse, je veux la noyer Elle est allongée sur le sol Le sexe béant, blanchi de ma salissure Une marre de sang blanc se répand sous son corps Elle est morte, c'est mon sperme Je suis un homme Je suis un fou J'ai 34...

Pour ceux qui suivent et qui me suivaient surtout avant, vous vous souvenez sans doute que quelques uns ont eu droit à leur part de tag. Certains Post It ont été collés ça et là, je peux donner les adresses au besoin. Pour La Paresseuse c'était un peu compliqué puisque le tag est venu le jour de la fermeture de ses pages, elle a quand même joué le jeu, histoire de nous démontrer qu'elle n'était pas si paresseuse que cela. Enfin... un peu quand même puisqu'elle a fait ça sur ordinateur, mais bon, c'est déjà bien pour une paresseuse. Je vous laisse apprécier.

Je me demande à l'instant quel est le prix d'une orange ? Ceci dit, quand bien même je connaitrais le prix d'une orange, il faudrait que je connaisse le poids de ladite orange puisque le prix ne sera sans doute qu'au kilo. Déduction brillante, le prix d'une orange, c'est avant tout le poids de l'orange. Mais mon raisonnement est un peu court, j'en conviens. Il me faudrait de surcroit connaître le lieu de production de l'orange, Espagne, Maroc, Amérique Latine, où sais-je encore et le coût du transport, la filière de distribution, le mode de production... Mais moi je vous le dis tout net, le prix d'une orange c'est  simple, c'est 15 € . Prix du pressing. pour une veste à nettoyer. Saleté d'orange, elle a délibérément sali ma veste qui venait de sortir du pressing. Bon sur ce, je vais aller faire mes courses, j'en profiterai pour regarder le prix du kilo d'oranges chez Carrefour ! Captivant mon nouveau style de b...

La sensualité c'est la mobilisation maximale des sens : on observe l'autre intensément et on écoute ses moindres bruits. [...] Le hasard a de ces sortilèges, pas la nécessité. Pour qu'un amour soit inoubliable, il faut que les hasards s'y rejoignent dès le premier instant comme les oiseaux sur les épaules de saint François d'Assise. [...] On ne peut reprocher au roman d'être fasciné par les mystérieuses rencontres des hasards, mais on peut avec raison reprocher à l'homme d'être aveugle à ces hasars et de priver la vie de sa dimension de beauté. Milan Kundera, L'insoutenable légèreté de l'être. La vie est un vas te roman, un livre aux multiples entrées s'ouvrant à ceux qui veulent rêver et trouver le beau dans la succession perpétuelle des hasards. Il suffit de regarder autour de soit, de regarder ceux que l'on aime ou veut aimer, d'écouter leur vie, leurs rêves, leurs soupirs, il suffit de les étreindre intensément ...

A vous de jouer

Quelque chose me dit qu'il y a du tag dans l'air...

" Femme Etre femme, c'est pour Sabina une condition qu'elle n'a pas choisie. Ce qui n'est pas l'effet d'un choix ne peut être tenu ni pour un mérite ni pour un échec. Face à un état qui nous est imposé, il faut, pense Sabina, trouver un attitude appropriée. Il lui paraît aussi absurde de s'insurger contre le fait qu'elle est née femme que de s'en faire une gloire. A l'une de leur premières rencontres, Franz lui dit avec une intonation singulière : "Sabina, vous êtes une femme." Elle ne comprend pas pourquoi il lui annonçait cette nouvelle du ton solennel d'un Christophe Colomb qui viendrait d'apercevoir le rivage d'une Amérique. Elle comprit seulement plus tard que le mot femme, qu'il prononçait avec une emphase particulière, n'était pas pour lui la désignation de l'un des deux sexes de l'espèce humaine, mais représentait une valeur. Toutes les femmes n'étaient pas dignes d'être appelées...

Sarita étant en vacances, et puisque je fais partie du Fancloube je reprends le flambeau de la vie secrète des Post It Appel aux bonnes volontés : prolongez ce savoureux délire , donnez vie à vos Post It et publiez sur votre blog des épisodes digne de Santa Barbara ! (j'ai conscience par cette allusion de m'inscrire dans une période bien datée que les plus jeunes n'auront pas connu - merci à ma mère pour cette prodigieuse culture)

Trois jours. Trois jours, trois matins. Trois fois ma main droite sur mon sexe. Déposer le laiteux dans ma paume. Droite. L'apposer au bas de mon ventre. Sensation froide sur ma peau, vite oubliée, vite absorbée par le 37°2 du sang qui me donne vie. Plaquer la main gauche, rejoindre la droite. Appliquer. En cercle s'éloignant de leur base, recouvrant mon corps de traces blanches, mousses éparses sur ma nudité, deux mains qui caressent. Circuit quotidien. Remontant mon corps pour venir au siège de mes pensées, hypophyse stimulée, libido mode on, coulant sur mes épaules pour tomber vers mon cul. La main gauche poursuis sur les jambes, revient dans mon cul. La main droite ne s'est pas perdue. Elle a pris queue. Ne la lâche plus. Elle serre la base, ne monte pas, rétracte le membre, fait gonfler les bourses. Je sens une boule de sensation. Infime mais déjà irradiante. Elle assiège mes songes et les éclairs se font. Toi. Femme des légendes. Je te montre un arbre, un arbre a...