Chaque chose était vivante. Chaque chose était mémoire. Chaque
objet était une part d'elle. Chaque objet était elle. Elle était
ces objets. Ils étaient elle, sa propriété, son domaine, son monde
à elle. Disposer des choses était une nécessité absolue de sa
vie. Les faire siens c'était maîtriser un monde, un univers qui lui
était propre, univers secret, inconnu, inabordable pour quiconque
n'aurait pas été dans sa peau ou dans sa tête. Qui saurait
déchiffrer le sens que prenait pour elle cette large tête sculptée
qui trônait fièrement à proximité de son lit ? Travaillée
dans un bois de noyer aux teintes ambrées, cette crinière sauvage
prenait à ses yeux l'écho d'une chevelure de femme s'ouvrant
partiellement sur le front équidé d'un animal aux naseaux puissants
et au regard fier, un regard porteur de mythes aux chevauchées et
aux combats fantastiques. Qui pouvait comprendre que l'anthracite et
le gris de lave des tapis épais qui gisaient en rectangles sé…
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